Deux décennies et demies de vie commune. D’amour fou. D’enfants. De voyages. De rigolades. De fêtes. De disputes. De copains. De famille. Autour d’eux, les mariages, les séparations, les amis que l’on ne voyait plus, d’autres qui arrivaient, d’autres que l’on revoyait finalement. Tant d’appartements, de pavillons, de jardinières en jardinets. Tant de repas, d’apéros, de souvenirs, de sexe aussi. Tant et tout partagé.
Ils s’étaient prémunis de la fusion et menaient une vie individuelle riche. Avec les années, cette part prenait de plus en plus d’importance. Au point parfois que certaines semaines, ils étaient presque surpris de se retrouver, chacun investissant le plus de temps possible en dehors du foyer. Elle avait fini par se demander pour chacune de ses activités quelle en était la motivation principale. Et de son côté, à lui, ça semblait encore plus douteux. Il s’était lancé dans des projets qu’il détestait il y a encore cinq ans.
Il avait sombré petit à petit, elle l’avait aidé, beaucoup aidé, et avait compris qu’elle n’y arriverait pas. Qu’il s’agissait de sa décision, à lui de pousser sur les jambes au fond du trou dans lequel il était.
Au final, ils se voyaient peu, faisaient de moins en moins de choses ensemble, mais c’était l’équilibre requis pour maintenir ce couple. Ce n’était pas le moment de céder, les enfants étaient au lycée. Il serait bien temps d’y réfléchir dans quatre ou cinq ans.
Elle se doutait que son mari avait des aventures dans son dos et s’en contrefichait. Ça lui permettait d’avoir la paix et du temps pour elle.
Depuis peu, c’était tout à fait nouveau, elle se surprenait à imaginer. De petites choses fugaces d’abord. Finalement, ne méritait-elle pas d’être heureuse ?
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