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Elle est immense. Athlétique. Brune. Et ce ne sont pourtant pourtant vraiment pas les choses qui vous frappent lorsque vous la voyez. Elle est éminemment jolie. Splendide. Bien au delà de la norme. Les femmes se retournent sur elles. Les hommes aussi bien sûr. Tous rêvent d’elles.

Même au plus laids. Même au moins éduqués. Viennent en eux le sentiment qu’ils doivent tenter une chose. Une chose qu’ils n’ont jamais osé. Ils ne peuvent laisser passer cette rareté sans avoir tenté leur chance. Les plus sûrs et les plus orgueilleux  jouent leurs tours, assurent leurs parades, sûrs que leurs expériences la feront céder.

Elle suscite l’amour. Elle suscite la haine. Rien de ce qu’elle dégage n’est moyen.

Intelligente, douce et éprise de culture, elle sait tout ça.

Elle sait ce qu’elle suscite. Elle sait que les femmes tenteront de lui faire payer cette beauté, elle sait que les hommes essaieront. Encore. Encore et encore.

De ces années, elle craint de n’être qu’un trophée. De vaniteux. D’obscurs. Parfois, elle voit venir les stratagèmes. Ceux auxquels elle a voulu croire. Ceux qui sont parvenus à leur fins. Ceux dont elles ne veut plus. Ils sont nombreux ceux dont elles ne veut plus.

Parfois, elle échangerait sa beauté pour sentir les choses authentiques. L’amour véritable. Celui dénué d’intérêts. L’amour.

Elle ne se fait guère d’illusion. Elle sait en user. Elle a appris parfois à en abuser. Un petit peu. Un tout petit peu. Mais après tout.

Elle choisit. Laisse venir à elle ceux qu’elle a élu. Mais demeure en elle ce doute. Toujours ce doute. Son héritage. Sa beauté. Ils font tourner la tête. Et ces apanages sont elles. Mais ne sont pas qu’elle. Elle est elle. Plus profonde. Plus subtile. 

Cette carapace si jolie lui mène parfois la vie difficile. 

Elle rêve maintenant, d’amitiés, rares et profondes, elle aimerait être sûre qu’on ne veut que de son âme.

Elle aimerait être tranquille. Et s’amuser. Quand elle le souhaite. Seulement quand elle le souhaite.